Chapitre 6Chapitre où l’on s’adore
Propos de table et propos d’amour ; lesuns sont aussi insaisissables que les autres ; les proposd’amour sont des nuées, les propos de table sont des fumées.
Fameuil et Dahlia fredonnaient ;Tholomyès buvait ; Zéphine riait, Fantine souriait. Listoliersoufflait dans une trompette de bois achetée à Saint-Cloud.Favourite regardait tendrement Blachevelle et disait :
– Blachevelle, je t’adore.
Ceci amena une question deBlachevelle :
– Qu’est-ce que tu ferais, Favourite, sije cessais de t’aimer ?
– Moi ! s’écria Favourite. Ah !ne dis pas cela, même pour rire ! Si tu cessais de m’aimer, jete sauterais après, je te grifferais, je te grafignerais, je tejetterais de l’eau, je te ferais arrêter[111].
Blachevelle sourit avec la fatuité voluptueused’un homme chatouillé à l’amour-propre. Favourite reprit :
– Oui, je crierais à la garde !Ah ! je me gênerais par exemple ! Canaille !
Blachevelle, extasié, se renversa sur sachaise et ferma orgueilleusement les deux yeux.
Dahlia, tout en mangeant, dit bas à Favouritedans le brouhaha :
– Tu l’idolâtres donc bien, tonBlachevelle ?
– Moi, je le déteste, répondit Favouritedu même ton en ressaisissant sa fourchette. Il est avare. J’aime lepetit d’en face de chez moi. Il est très bien, ce jeune homme-là,le connais-tu ? On voit qu’il a le genre d’être acteur. J’aimeles acteurs. Sitôt qu’il rentre, sa mère dit :« Ah ! mon Dieu ! ma tranquillité est perdue. Levoilà qui va crier. Mais, mon ami, tu me casses latête ! » Parce qu’il va dans la maison, dans des greniersà rats, dans des trous noirs, si haut qu’il peut monter, – etchanter, et déclamer, est-ce que je sais, moi ? qu’on l’entendd’en bas ! Il gagne déjà vingt sous par jour chez un avoué àécrire de la chicane. Il est fils d’un ancien chantre deSaint-Jacques-du-Haut-Pas. Ah ! il est très bien. Ilm’idolâtre tant qu’un jour qu’il me voyait faire de la pâte pourdes crêpes, il m’a dit : Mamselle, faites des beignets devos gants et je les mangerai. Il n’y a que les artistes pourdire des choses comme ça. Ah ! il est très bien. Je suis entrain d’être insensée de ce petit-là. C’est égal, je dis àBlachevelle que je l’adore. Comme je mens ! Hein ? commeje mens !
Favourite fit une pause, etcontinua :
– Dahlia, vois-tu, je suis triste. Il n’afait que pleuvoir tout l’été, le vent m’agace, le vent ne décolèrepas, Blachevelle est très pingre, c’est à peine s’il y a des petitspois au marché, on ne sait que manger, j’ai le spleen, comme disentles Anglais, le beurre est si cher ! et puis, vois, c’est unehorreur, nous dînons dans un endroit où il y a un lit, ça medégoûte de la vie.