Scène VI
BRUTUS, PROCULUS.
BRUTUS.
Non, plus j’y pense encore, et moins je m’imagine
Que mon fils des Romains ait tramé la ruine:
Pour son père et pour Rome il avait trop d’amour;
On ne peut à ce point s’oublier en un jour.
Je ne le puis penser, mon fils n’est point coupable.
PROCULUS.
Messala, qui forma ce complot détestable,
Sous ce grand nom peut-être a voulu se couvrir;
Peut-être on hait sa gloire, on cherche à la flétrir.
BRUTUS.
Plût au ciel!
PROCULUS.
De vos fils c’est le seul qui vous reste.
Qu’il soit coupable ou non de ce complot funeste,
Le sénat indulgent vous remet ses destins:
Ses jours sont assurés, puisqu’ils sont dans vos mains;
Vous saurez à l’État conserver ce grand homme.
Vous êtes père enfin.
BRUTUS.
Je suis consul de Rome.