VI
Au petit trot de la rousse jument qu’ilemprisonnait de ses brancards, le fiacre s’était remis en route,conduisant à la terre promise Roté, homme habile entre tous enl’art d’avoir raison des perfidies de la vie et de mater les dieuxmalfaisants. Sa face élargie de fierté disait tout le mérite d’unevictoire qu’ensuivrait bientôt une seconde, et, dans le vaguereflet de la vitre encadrant le siège du cocher, l’heureux coquin,en malins clignements d’œil, se complimentait de l’une et del’autre.
Ah ! lenteur des dernièresattentes !… agonie atroce et exquise des désirs enfincontentés !… fièvre des doigts exaspérés, tendus vers le butpresque atteint !…
Soudain le fiacre s’arrêta.
Roté eut un geste d’impatience.
Une minute s’écoula.
Roté mordit sa canne.
Mais comme, à la première minute, en succédaitune seconde, puis, à la seconde, une troisième, il n’y tintplus ; par le cadre de la glace baissée, il se pencha audehors, et, pour stimuler de paroles bien senties le zèle del’automédon, il projeta d’arrière en avant sa tête que surplombait– cinquième du nom – un haut-de-forme irréprochable. Précisément,au même instant, un agent qui veillait à la circulation, projetaitd’avant en arrière son bâton couleur de porcelaine, marqué auxarmes de la Ville. Animés de vitesses égales, mais agissant en senscontraires, le bâton de l’agent et le chapeau de Roté seheurtèrent, pareils à deux trains…
Un coup sourd !
– Andouille ! fit l’agent.
Mais Roté ne répondit pas, les cheveux auvent, les yeux perdus, suivant, par l’éloignement de la rue, lagalopade précipitée d’une chose qu’on ne saurait définir, une chosesombre, surnaturelle, une sorte de météore ténébreux…