— Je ne dois pas… Il s’agit de quelqu’un qui est bon, qui essaie de m’aider. Elle a dit qu’elle ferait comme si elle ne savait pas. Je me trouvais à la porte de Louise, la porte 76, j’en sortais. Je pensais que j’avais marché dans mon sommeil… Elle m’a appris qu’il y avait eu un accident… dans la cour. Elle répétait que cela n’avait rien à voir avec moi, que personne n’en saurait jamais rien… Et je n’arrivais pas à me souvenir… mais il y avait quelque chose dans ma main.
— Quoi ?… Du sang ?
— Non, pas du sang… un morceau de rideau arraché après que je l’aie eu poussée.
— Vous vous souvenez de l’avoir poussée ?
— Non, non ! C’est bien ce qui est si horrible ! Je ne me souvenais de rien. C’est pour cela que j’espérais. C’est pour cela que je suis allée… — elle se tourna vers Poirot – le voir. Je ne me suis jamais souvenu des gestes que j’avais pu commettre. Mais j’avais de plus en plus peur parce que je traversais des périodes de vide interminables. Et voilà que je comprenais la présence chez moi, autour de moi de choses que j’avais dû cacher. Ils ont découvert que Mary avait absorbé du poison, à l’hôpital, et j’ai trouvé l’herbicide que j’avais dissimulé dans mon tiroir. Ici, je gardais un couteau à cran d’arrêt et j’étais en possession d’un revolver que je ne me rappelais même pas avoir acheté ! J’ai tué des gens, mais je ne m’en souviens pas, ainsi je ne suis pas vraiment une criminelle… je suis seulement… folle ! Je réalise au moins cela. Je suis folle et je n’y puis rien. On ne peut pas vraiment vous punir pour vos actes lorsque vous êtes fou ? Être venue ici pour tuer David prouve bien que je suis folle !
— Vous aimeriez bien être folle ?
— Oui… je le suppose.
— Si c’est ainsi pourquoi avez-vous confié à quelqu’un que vous aviez poussé une femme par sa fenêtre ? À qui l’avez-vous dit ?
Norma tourna la tête, hésita et pointa son doigt :
— Je l’ai dit à Claudia.
— C’est absolument faux ! Claudia la regarda avec mépris. Vous ne m’avez jamais rien dit de la sorte.
— Si, si !
— Quand ? Où ?
— Je… ne sais pas.
— Elle m’a en effet assuré qu’elle vous avait tout confessé, prononça Frances d’une voix indistincte.
— Franchement, je pensais qu’elle était hystérique et inventait cette histoire.
Stillingfleet reporta son regard sur Poirot.
— Elle a pu inventer, en effet. Mais si elle a vraiment agi ainsi, il nous faut découvrir le motif qui la poussa à désirer la mort de ces deux personnes. Une histoire enfantine oubliée depuis des années ? Ridicule ! David Baker… simplement pour se libérer de lui ? Les filles ne tuent pas pour cela ! Nous voulons de meilleurs motifs. Une grosse somme d’argent, par exemple… Il regarda autour de lui et son ton s’apaisa. Nous avons besoin de renfort Quelqu’un manque encore… Votre femme met bien longtemps à se joindre à nous, Mr Restarick ?
— Je ne sais absolument pas où est Mary. J’ai téléphoné, Claudia a laissé des messages partout. Elle aurait dû nous appeler de quelque part si elle ne peut pas venir.
— Peut-être nous trompons-nous, remarqua Hercule Poirot, peut-être Mme Restarick est-elle un peu parmi nous si je puis m’exprimer ainsi ?
— Que diable racontez-vous là ? lança Restarick.
Poirot se pencha vers Mrs Oliver.
— Le paquet que je vous ai confié ?…
Mrs Oliver plongea dans son sac à provisions et lui tendit le paquet noir.
Il écarta délicatement l’emballage et en retira… une masse de cheveux dorés, bouffants.
— Mrs Restarick n’est pas ici, mais sa perruque y est. Intéressant…
— Où avez-vous trouvé ça, Poirot ? questionna le chef inspecteur Neele.
— Dans le sac de nuit de miss Frances Cary d’où elle n’a pas eu le temps de la retirer. Voulez-vous que nous voyons comment cela lui va ?
D’un geste prompt, il écarta les mèches noires qui masquaient très habilement le visage de Frances Cary. Avant qu’elle n’ait pu esquisser un geste, elle se trouva coiffée de la perruque et fit face à l’assistance avec colère.