La San-Felice – Tome V

Nous voudrions supprimer les derniers détailsqui nous restent à raconter, et, arrivé au bout de la voiedouloureuse, écrire simplement sur la pierre d’une tombe :Ci-gît Luisa Molina San-Felice, martyre ; maisl’implacable histoire qui nous a guidé pendant tout ce long récitveut que nous allions jusqu’au bout, les forces dussent-elles nousmanquer, et dussions-nous, comme le divin maître, trois fois sur laroute, succomber sous le poids de notre fardeau.

Du moins, nous le jurons ici, nous ne faisonspas de l’horreur à plaisir. Nous n’inventons rien ; nousracontons l’événement comme un simple spectateur de la tragédie leraconterait. Hélas ! cette fois encore, la réalité dépasseratout ce que l’imagination pourrait inventer.

Dieu du jugement dernier ! Dieuvengeur ! Dieu de Michel-Ange ! donnez-nous la forced’aller jusqu’au bout !

Comme nous l’avons indiqué dans le chapitreprécédent, la prisonnière du fort de Castellamare avait ététransportée, sortie à peine des douleurs de l’enfantement, dePalerme à Naples, sur la corvette la Sirène, avait étéconduite, en arrivant, à la prison de la Vicaria et déposée dans lachambre attenante à la chapelle.

Là, ne pouvant se tenir ni debout ni assise,elle était littéralement tombée sur un matelas, si faible, simourante, si morte déjà, peut-on dire, que l’on avait jugé inutilede l’enchaîner. Les geôliers n’avaient pas plus craint de la voirfuir que le chasseur ne craint de voir s’envoler la colombe àlaquelle son coup de fusil a brisé les deux ailes.

En effet, les deux liens qui eussent pul’attacher à la vie étaient rompus. Elle avait senti Salvato plier,tomber, expirer pour elle, et, comme un avertissement qu’ellen’avait pas le droit de survivre à celui qui l’avait tant aimée,elle avait vu l’enfant qui la protégeait, avant le terme fixé parla nature, se hâter de sortir de ses entrailles.

Tirer à son tour l’âme de ce pauvre corpsbrisé était chose bien facile.

Soit pitié, soit pour suivre ce terriblecérémonial de la mort, ses geôliers lui demandèrent si elle avaitbesoin de quelque chose.

Elle n’eut point la force de répondre et secontenta de secouer la tête négativement.

L’avis donné par Ferdinand qu’elle était enétat de grâce, et pouvait mourir sans confession, avait ététransmis au gouverneur de la Vicaria, et le prêtre, en conséquence,n’avait été convoqué que pour l’heure à laquelle elle devaitquitter la prison, c’est-à-dire pour huit heures du matin.

L’exécution ne devait avoir lieu qu’à dixheures ; mais la pauvre femme, mourant sous l’accusationd’avoir causé le supplice des deux Backer, devait faire amendehonorable à la porte de leur maison et à la place où ils avaientété fusillés.

Puis il y avait un avantage très-grand à cettedécision. On se rappelle cette lettre de Ferdinand où il dit aucardinal Ruffo qu’il ne s’étonne point qu’il y ait du bruit auVieux-Marché, attendu que, depuis huit jours, on n’a pendu personneà Naples. Or, depuis plus d’un mois, il n’y avait pas eud’exécution. On savait les prisons presque vidées par lesbourreaux. On ne pouvait plus guère compter sur ce genre despectacle pour maintenir le peuple dans la soumission. Le supplicede la San-Felice était donc le bienvenu, et il fallait le rendre leplus éclatant et le plus douloureux possible pour qu’il fit prendrepatience à ces bêtes féroces du Vieux-Marché que, depuis six mois,Ferdinand nourrissait de chair humaine et désaltérait avec dusang.

Il est vrai que le hasard, en éloignant maîtreDonato, c’est-à-dire le bourreau patenté, et en lui substituant lebeccaïo, c’est-à-dire un bourreau amateur, ménageait, sous cerapport, de douces surprises au peuple bien-aimé de Sa MajestéSicilienne.

Nous n’essayerons pas de peindre ce que futpour la pauvre femme cette nuit d’angoisses. Seule, son amant mort,son enfant mort ; jetée, le corps meurtri au dehors, mutilé audedans, sur ce matelas funèbre, dans cette antichambre del’échafaud qui avait vu passer tant de martyrs, elle resta dansl’atonie terrible de la prostration morale et physique ; nesortant de cette prostration que pour compter les heures, dontchaque vibration, comme un coup de poignard, pénétrait dans soncœur ; puis, le dernier frisson du bronze éteint, le calculfait du temps qui lui restait à vivre, laissant retomber sa têtesur sa poitrine, et rentrant dans sa somnolente agonie.

Enfin, quatre heures, cinq heures, six heuressonnèrent, et le jour parut : le dernier !

Il était sombre et pluvieux, en harmonie, dumoins, avec la lugubre cérémonie qu’il allait éclairer : unsinistre jour de novembre, un de ces jours qui annoncent la mort del’année.

Le vent sifflait dans les corridors ; lapluie, qui tombait à torrents, fouettait les fenêtres.

Luisa, sentant que l’heure approchait, sesouleva avec effort sur ses genoux, appuya sa tête à la muraille,et, grâce à cet appui, pouvant demeurer à demi debout, se mit àprier.

Mais elle n’avait plus mémoire d’aucuneprière, ou plutôt, n’ayant jamais prévu la situation où elle setrouvait, elle n’avait pas de prière pour cette situation, et,simple écho d’un cœur défaillant, ses lèvres répétaient :« Mon Dieu ! mon Dieu ! mon Dieu ! »

À sept heures, on ouvrit la porte extérieuredes bianchi.Elle frissonna sans savoir quelle était lasignification du bruit qu’elle entendait ; mais tout bruitétait pour elle un coup frappé par la mort sur la porte de lavie !

À sept heures et demie, elle entendit un paslourd et intermittent retentir dans la chapelle ; puis laporte de sa prison s’ouvrit, et, sur le seuil, elle vit apparaîtrequelque chose de fantastique et de hideux, un être comme enenfantent les étreintes du cauchemar.

C’était le beccaïo, avec sa jambe de bois, samain gauche mutilée, son visage fendu, son œil crevé.

Un large couperet était passé dans saceinture, près de son couteau à égorger les moutons.

Il riait.

– Ah ! ah ! dit-il, te voilà, labelle ! Je ne connaissais pas toute ma chance. Je savais bienque tu étais la dénonciatrice des pauvres Backer ; mais je nesavais pas que tu fusses la maîtresse de cet infâme Salvato !…Il est donc mort ! ajouta-t-il en grinçant des dents, et jen’aurai pas la joie de vous tuer tous les deux ensemble !… Aufait, reprit-il, j’aurais été trop embarrassé de savoir par lequeldes deux commencer !

Puis, descendant les trois ou quatre marchesqui conduisaient de la chapelle dans la prison, et voyant lasplendide chevelure de Luisa éparse sur ses épaules :

– Ah ! dit-il, voilà des cheveux qu’ilfaudra couper : c’est dommage.

Il s’avança vers la prisonnière.

– Allons, dit-il, levons-nous, il esttemps.

Et, d’un geste brutal, il étendit la main pourla saisir sous le bras.

Mais, avant que sa jambe de bois lui eûtpermis de traverser la salle, la porte des bianchi s’étaitouverte, et un pénitent vêtu de la longue robe blanche, dont lesyeux seuls brillaient à travers les ouvertures de sa cagoule,s’était placé entre le bourreau et la victime, et, étendant la mainpour empêcher le beccaïo de faire un pas de plus :

– Vous ne toucherez cette femme que surl’échafaud, dit-il.

Au son de cette voix, la San-Felice jeta uncri, et, retrouvant des forces qu’elle-même croyait perdues, ellese dressa tout debout sur ses pieds, s’appuyant à la muraille,comme si cette voix, si douce qu’elle fût, lui eût causé plus deterreur que la voix menaçante ou railleuse du beccaïo.

– Il faut qu’elle soit en chemise et pieds nuspour faire amende honorable, répondit le beccaïo ; il faut queses cheveux soient coupés pour que je lui coupe la tête : quilui coupera les cheveux ? qui lui ôtera sa robe ?

– Moi, dit le pénitent de sa même voix, tout àla fois douce et ferme.

– Oh ! oui, vous, dit Luisa avec uninexprimable accent, et enjoignant les mains.

– Tu entends, dit le pénitent, sors etattends-nous dans la chapelle : tu n’as rien à faire ici.

– J’ai tout droit sur cette femme !s’écria le beccaïo.

– Tu as droit sur sa vie, non pas surelle ; tu as reçu des hommes l’ordre de la tuer ; j’aireçu de Dieu celui de l’aider à mourir ; exécutons chacunl’ordre que nous avons reçu.

– Ses effets m’appartiennent, son argentm’appartient, tout ce qui est à elle m’appartient. Rien que sescheveux valent quatre ducats !

– Voici cent piastres, dit le pénitent, jetantune bourse pleine d’or dans la chapelle pour forcer le beccaïo del’y aller chercher. Tais-toi, et sors.

Il y eut dans l’âme immonde de cet homme uninstant de lutte entre l’avarice et la haine : l’avaricel’emporta. Il passa dans la chambre à côte, jurant etmaudissant.

Le pénitent le suivit, tira la porte sans lafermer, mais suffisamment pour dérober la prisonnière aux regardscurieux.

Nous avons dit quelle était la puissance desbianchi et comment leur protection s’étendait sur lesderniers moments des condamnés, qui n’appartenaient au bourreau quelorsqu’ils avaient levé la main de dessus l’épaule du patient etqu’ils avaient dit à l’exécuteur : Cet homme (oucette femme) est à toi.

Le pénitent descendit lentement les marches del’escalier, et, tirant des ciseaux de dessous sa robe, s’approchade Luisa en les lui montrant.

– Vous ou moi ? demanda-t-il.

– Vous ! oh ! vous ! s’écriaLuisa.

Et elle se tourna vers lui, de manière qu’ilpût accomplir cette suprême et funèbre tâche qu’on appelle latoilette du condamné.

Le pénitent étouffa un soupir, leva les yeuxau ciel, et l’on put voir, à travers l’ouverture de son masque detoile, de grosses larmes rouler de ses yeux.

Puis il réunit le plus doucement qu’il put, desa main gauche, la luxuriante chevelure de la prisonnière en uneseule poignée, et, glissant, de la main droite, les ciseaux entresa main gauche et le cou, en prenant toute précaution pour que lefer ne le touchât point, il coupa lentement cet ornement de la vie,qui devenait un obstacle à l’heure de la mort.

– À qui voulez-vous que ces cheveux soientremis ? demanda le pénitent lorsque les cheveux furentcoupés.

– Gardez-les pour l’amour de moi, je vous ensupplie ! dit Luisa.

Le pénitent les approcha de sa bouche, pendantque Luisa ne pouvait le voir, et les baisa.

– Et maintenant, dit Luisa en passant avec unfrisson sa main derrière son cou dénudé, que me reste-il àfaire ?

– Le jugement vous condamne à l’amendehonorable, en chemise et pieds nus.

– Oh ! les tigres ! murmura Luisa,chez qui la pudeur se révoltait.

Le pénitent, sans dire un mot, rentra dans levestiaire des bianchi,à la porte duquel se promenait unesentinelle, détacha une robe de pénitent, en coupa le capuchon avecses ciseaux, et, la présentant à Luisa :

– Hélas ! dit-il, voilà tout ce que jepuis faire pour vous.

La condamnée poussa un cri de joie : elleavait compris que cette robe montant jusqu’à la naissance du cou ets’étendant sur ses pieds, n’était pas une chemise, mais un linceulqui voilait sa nudité à tous les regards et qui étendait à l’avancesur elle le suaire sacré de la mort.

– Je sors, dit le pénitent : vousm’appellerez quand vous serez prête.

Dix minutes après, on entendit la voix deLuisa qui disait :

– Mon père !

Le pénitent rentra.

Luisa avait déposé ses habits sur un escabeau.Elle était vêtue de sa chemise, ou plutôt de sa robe ; elleavait les pieds nus.

L’extrémité de l’un d’eux sortait du bas de latoile : l’œil du pénitent se porta sur la pointe de ce pied sidélicat avec lequel elle devait, sur le pavé de Naples, marcherjusqu’à l’échafaud.

– Dieu ne veut pas, dit-il, qu’il manquequelque chose à votre passion… Courage, martyre ! vous êtessur le chemin du ciel.

Et, lui présentant son épaule, sur laquelle laprisonnière s’appuya, il monta avec elle les marches du petitescalier ; et, poussant la porte de la chapelle :

– Nous voilà, dit-il.

– Vous y avez mis le temps ! dit lebeccaïo. Il est vrai que, quand la condamnée est belle…

– Silence, misérable ! dit lepénitent : tu as le droit de mort, pas celui d’insulte.

On descendit l’escalier, on passa à traversles trois grilles, on arriva dans la cour.

Douze prêtres attendaient avec les enfants dechœur portant les bannières et les croix.

Vingt-quatre bianchi se tenaientprêts à accompagner la patiente, et des moines de plusieurs ordresà couvert sous les arcades devaient compléter le cortège.

La pluie tombait à torrents.

Luisa regarda autour d’elle ; ellesemblait chercher quelque chose.

– Que désirez-vous ? demanda lepénitent.

– Je voudrais bien un crucifix, demandaLuisa.

Le pénitent tira de sa robe un petit crucifixd’argent suspendu par un ruban de velours noir, et lui passa leruban au cou.

– Ô mon Sauveur ! dit-elle, jamais je nesouffrirai ce que vous avez souffert ; mais je suis unefemme ! donnez-moi la force !

Elle baisa le crucifix, et, comme fortifiéepar ce baiser :

– Allons, dit-elle !

Le cortège s’ébranla. Les prêtres marchaientles premiers, chantant les prières des morts.

Puis, hideux dans sa joie, riant d’un rireféroce, agitant de la main droite son couperet avec le signe d’unhomme qui coupe une tête, s’appuyant de la main gauche sur un bâtonpour aider sa marche disloquée, derrière les prêtres, marchait lebeccaïo.

Ensuite venait Luisa, le bras droit appuyé surl’épaule du pénitent et pressant de la main gauche le crucifix surses lèvres.

Derrière eux marchaient les vingt-quatrebianchi.

Enfin, après les bianchi, venaientdes moines de tous les ordres et de toutes les couleurs.

Le cortège déboucha sur la place de laVicaria : la foule était immense.

Des cris de joie accueillirent le cortège,mêlés d’injures et de malédictions. Mais la victime était si jeune,si résignée, si belle ; tant de rapports divers, dontquelques-uns n’étaient pas dénués d’intérêt et de sympathie,avaient couru sur son compte, qu’au bout de quelques instants, lesinjures et les menaces s’éteignirent peu à peu et firent place ausilence.

D’avance la voie douloureuse était tracée. Parla strada dei Tribunali, on gagna la rue de Tolède ; puis onsuivit la rue encombrée de monde. Les maisons semblaient bâties detêtes.

À l’extrémité de la rue de Tolède, les prêtrestournèrent à gauche, passèrent devant Saint-Charles, tournèrent lelargo Castello, et prirent la via Medina, où était située, on se lerappelle, la maison Backer.

La grande porte avait été changée en reposoir,dont une espèce d’autel, chargé de fleurs de papier et de ciergesque le vent avait éteints, formait la base.

Le cortège s’y arrêta et fit autour de Luisaun grand demi-cercle dont elle devint le centre.

La pluie avait trempé sa robe et l’avaitcollée à ses membres : elle s’agenouilla toutegrelottante.

– Priez ! lui dit durement un prêtre.

– Bienheureux martyrs, mes frères, dit Luisa,priez pour une martyre comme vous !

On fit une station de dix minutes, à peuprès ; puis on se remit en marche.

Cette fois, la funèbre procession revint surses pas, prit la strada del Molo, la strada Nuova, rentra dans levieux Naples par la place du Marché, et s’arrêta en face du grandmur où les Backer avaient été fusillés.

Le mauvais pavé des quais avait mis en sangles pieds de la martyre, la bise de la mer l’avait glacée. Ellegémissait sourdement à chaque pas qu’elle faisait ; mais sesgémissements étaient couverts par les chants des hommes d’Église.Les forces lui manquaient ; mais le pénitent lui avait passéle bras autour du corps et la soutenait.

La même scène qu’à la porte de la maison serenouvela devant le mur.

La San-Felice s’agenouilla ou plutôt tomba surses genoux, fit, mais d’une voix presque éteinte, la même prière.Il était évident qu’à demi épuisée par ses couches récentes, parson voyage sur une mer houleuse, ces dernières fatigues, cesdernières douleurs achevaient de l’épuiser, et que, si elle eût euà faire encore la moitié du chemin qu’elle avait déjà fait, elleserait morte avant d’arriver à l’échafaud.

Mais elle était arrivée !

Du pied de ce mur, sa dernière station, elleentendait gronder comme un orage les vingt ou trente millelazzaroni, hommes et femmes, qui encombraient déjà la place duMarché, sans compter ceux qui, pareils à des torrents se jetantdans un lac, y affluaient par ces mille petites rues, par cetinextricable réseau de ruelles qui aboutissent à cette place, forumde la populace napolitaine, jamais elle n’eût pu passer au milieude cette foule compacte, si la curiosité n’eût produit ce miraclede lui faire ouvrit ses rangs.

Elle marchait les yeux fermés, appuyée à sonconsolateur, soutenue par lui, lorsque, tout à coup, elle sentitfrissonner le bras qui lui enveloppait le corps. Ses yeuxs’ouvrirent malgré elle… Elle aperçut l’échafaud !

Il était dressé en face de la petite église dela Sainte-Croix, juste à l’endroit où fut décapité Conradin.

Il se composait simplement d’une plate-formeélevée de trois mètres au-dessus du niveau de la place, avec unbillot dessus.

Il était découvert et sans balustrade, afinqu’aucun détail du drame qui allait s’y passer n’échappât auxspectateurs.

On y montait par un escalier.

L’escalier, chose de luxe, était là non pointpour la commodité de la patiente, mais pour celle du beccaïo, qui,avec sa jambe de bois, n’eût pu gravir à une échelle.

Dix heures sonnaient à l’église de laSainte-Croix, lorsque, les prêtres, les pénitents et les moiness’étant rangés autour de l’échafaud, la condamnée parvint au piedde l’escalier.

– Du courage ! lui dit le pénitent :dans dix minutes, au lieu de mon bras débile, ce sera le braspuissant de Dieu qui vous soutiendra. Il y a moins loin de cetéchafaud au ciel qu’il n’y a du pavé de cette place àl’échafaud.

Luisa rassembla toutes ses forces et montal’escalier. Le beccaïo l’avait précédée sur la plate-forme, où sonapparition, hideuse et grotesque tout à la fois, avait excité uneclameur universelle.

Aussi loin que le regard pouvait s’étendre, onne voyait que des têtes mouvantes, que des bouches ouvertes, quedes yeux avides et flamboyants.

Par une seule ouverture, on voyait le quaichargé de monde, et, au delà du quai, la mer.

– Allons, dit le beccaïo en titubant sur sajambe de bois et en agitant son couperet, sommes-nous prêts,enfin ?

– Quand le moment sera venu, c’est moi quivous le dirai, répondit le pénitent.

Puis, à la patiente, avec une douceurinfinie :

– Ne désirez-vous rien ?demanda-t-il.

– Votre pardon ! votre pardon !s’écria Luisa en tombant à genoux devant lui.

Le pénitent étendit la main sur sa têteinclinée.

– Soyez tous témoins, dit-il d’une voix haute,qu’en mon nom, au nom des hommes et de Dieu, je pardonne à cettefemme.

La même voix rude, qui, devant la maison desBacker avait ordonné à la San-Felice de prier, cria, du pied del’échafaud :

– Êtes-vous un prêtre, pour donnerl’absolution ?

– Non, répondit le pénitent ; mais, pourn’être point prêtre, mon droit n’en est pas moins sacré : jesuis son mari !

Et, relevant la condamnée, rejetant en arrièresa cagoule, il lui ouvrit les deux bras, et chacun put reconnaître,malgré l’expression de douleur imprimée sur elle, la douce figuredu chevalier San-Felice.

Luisa se laissa tomber en sanglotant sur lapoitrine de son mari.

Si endurcis que fussent les spectateurs, bienpeu d’yeux restèrent secs à ce spectacle.

Quelques voix, rares il est vrai,crièrent :

– Grâce !

C’était la protestation de l’humanité.

Luisa comprit elle-même que l’heure étaitvenue.

Elle s’arracha des bras de son mari, et,chancelante, elle fit un pas du côté du bourreau endisant :

– Mon Dieu ! je me remets entre vosmains.

Puis elle tomba à genoux, et, posantd’elle-même sa tête sur le billot :

– Suis-je bien ainsi, monsieur ?dit-elle.

– Oui, répondit rudement le beccaïo.

– Ne me faites pas souffrir, je vous prie.

Le beccaïo, au milieu d’un silence de mort,leva le couperet…

Mais, alors, il se passa une chosehorrible.

Soit que sa main fût mal assurée, soit quel’arme n’eût pas le poids nécessaire, le premier coup, en tombant,fit une large entaille au cou de la patiente, mais ne trancha pointles vertèbres.

Luisa poussa un cri, se releva sanglante etbattant l’air de ses bras.

Le bourreau la prit par ce qu’il lui restaitde cheveux, la courba sur le billot, et frappa une seconde, unetroisième fois, au milieu des imprécations de la multitude, sansparvenir à séparer la tête du tronc.

Au troisième coup, folle de douleur, appelantDieu et les hommes à son secours, Luisa, toute ruisselante de sang,s’échappa de ses mains, et, s’élançant, allait se jeter au milieude la foule, lorsque le beccaïo, laissant tomber son couperet etsaisissant son couteau d’égorgeur, arme qui lui était plusfamilière, arrêta la pauvre martyre, en lui faisant une ceinture deson bras, et lui plongea son couteau au-dessus de la clavicule.

Le sang jaillit à flots : l’artère étaitcoupée. Cette fois, la blessure était mortelle.

Luisa poussa un soupir, leva les mains et lesyeux au ciel, puis s’affaissa sur elle-même.

Elle était morte.

Dès le premier coup de couperet, le chevalierSan-Felice s’était évanoui.

C’était plus que n’en pouvait supporter, sansse mettre de la partie le peuple du Vieux-Marché, si habitué qu’ilfût à de pareils spectacles. Il se rua sur l’échafaud, qu’ildémolit en un instant ; sur le beccaïo, qu’il mit en pièces euun clin d’œil.

Puis, de l’échafaud, il fit un bûcher, où ilbrûla le bourreau, tandis que quelques âmes pieuses priaient autourdu corps de la victime, déposée au pied du grand autel de l’églisedel Carmine.

Le chevalier, toujours évanoui, avait ététransporté à l’office des bianchi.

*****

L’exécution de la malheureuse San-Felice futla dernière qui eut lieu à Naples. Bonaparte, que le capitaineSkinner avait vu passer sur leMuiron, selon les prévisionsdu roi Ferdinand, trompant la vigilance de l’amiral Keith,débarquait, le 8 octobre, à Fréjus ; le 9 novembre suivant, ilfaisait le coup d’État connu sous le nom de 18brumaire ; le 14 juin, gagnait la bataille deMarengo, et, en signant la paix avec l’Autriche et lesDeux-Siciles, exigeait de Ferdinand la fin des supplices,l’ouverture des prisons, le retour des proscrits.

Pendant près d’un an, le sang avait coulé surtoutes les places publiques du royaume, et l’on évalue à plus dequatre mille les victimes de la réaction bourbonienne.

Seulement, la junte d’État, qui croyait sessentences sans appel, se trompait. À défaut de la justice humaine,les victimes ont fait appel à la justice divine, et Dieu a casséses jugements.

La maison des Bourbons de Naples a cessé derégner, et, selon la parole du Seigneur, les crimes des pères sontretombés sur les enfants jusqu’à la troisième et la quatrièmegénération.

Dieu seul est grand.

Le capitaine Skinner, ou plutôt frère Joseph –les derniers devoirs rendus à Salvato – rentra au couvent duMont-Cassin, et les pauvres malades des environs qui l’avaientdemandé inutilement pendant trois ou quatre mois, virent briller denouveau, du crépuscule à l’aurore, une lueur à la fenêtre la plushaute du couvent.

C’était la lampe du moine sceptique, ou plutôtdu père désolé, qui continuait de chercher Dieu et qui ne letrouvait pas.

* * *

Aujourd’hui 25 février 1865, à dix heures dusoir, j’ai achevé ce récit, commencé le 24 juillet 1863, jouranniversaire de ma naissance.

Pendant près de dix-huit mois, j’ailaborieusement et consciencieusement élevé ce monument à la gloiredu patriotisme napolitain et à la honte de la tyranniebourbonienne.

Impartial comme la justice, qu’il soit durablecomme l’airain !