Les trophées

Au rude Arés ! À la belliqueuseDiscorde !

Aide-moi, je suis vieux, à suspendre aupilier

Mes glaives ébréchés et mon lourdbouclier,

Et ce casque rompu qu’un crin sanglantdéborde.

Joins-y cet arc. Mais, dis, convient-il que jetorde

Le chanvre autour du bois ? – c’est undur néflier

Que nul autre jamais n’a su faire plier –

Ou que d’un bras tremblant je tende encor lacorde ?

Prends aussi le carquois. Ton œil semblechercher

En leur gaine de cuir les armes del’archer,

Les flèches que le vent des bataillesdisperse ;

Il est vide. Tu crois que j’ai perdu mestraits ?

Au champ de Marathon tu les retrouverais,

Car ils y sont restés dans la gorge duPerse.