Chapitre 34
Ce fut comme un coup de théâtre.
Les habitants de la taverne du RoiGeorge s’étaient levés avec étonnement en entendant lesparoles de Rocambole et ils s’étaient mis à examiner curieusementcet homme qui leur était inconnu, – car il n’était encore venuqu’une fois et personne n’avait fait attention à lui.
D’un autre côté, Rocambole avait fait un pasen arrière, ébloui qu’il était de la beauté de la Bohémienne.
L’Irlandaise s’écria :
– Encore un fou qui veut mourir.
Mais Rocambole prit la main que lui tenditGipsy et répondit :
– Je n’ai qu’une parole.
– Je vous crois, dit-elle en levant surlui son grand œil bleu mélancolique.
Elle était belle, cette enfant, comme il estimpossible à une créature humaine de l’être davantage.
Blanche et mignonne, svelte et souple, ellepassait au milieu de cette fange, le front pur, comme un angetraverserait l’enfer sans même ternir ses ailes.
Et Rocambole la regardait et sedisait :
– Il est impossible que cette jeune filleressemble moralement au portrait qu’en a fait l’Irlandaise.
Elle était couverte d’oripaux, comme le sontceux de sa profession.
Une jupe courte à paillettes serrait sa tailleélégante ; un maillot emprisonnait sa jambe, qui eûtenthousiasmé un sculpteur, et de sa toque bleue posée sur le sommetde la tête, s’échappait une luxuriante chevelure blonde et boucléedont elle aurait pu se faire un manteau.
Elle avait à la main un tambour de basque dontles grelots résonnèrent un à un, comme elle passait au travers desbuveurs.
– Est-ce que tu vas danser tout de même,ce soir, lui dit l’Irlandaise ?
Elle eut un sourire triste.
– Aujourd’hui, comme hier, comme demain,dit-elle. Ne faut-il pas que je gagne ma vie ?
Puis elle regarda Rocambole, et lui dit avecsoumission :
– À moins que vous ne vouliez pas, vous,dit-elle, puisque vous consentez à être mon mari et que je vousdois obéissance.
– Dansez, lui dit Rocambole. Mais quandvous aurez dansé, je vous emmènerai, car il faut que nous ayons cesoir même nos accords d’épousailles.
– Je le veux bien, dit-elle.
Et elle se mit à danser, et sous ses doigtsaussi agiles que ses pieds, le tambour de basque ronfla, lesgrelots tintèrent, et, en quelques minutes, ce fut un délire, unenthousiasme, un frémissement qui gagna l’assistance.
Les chopes demeurèrent pleines, les pipess’éteignirent ; tous les regards s’étaient concentrés sur ladanseuse, qui avait, ce soir-là, quelque chose d’inspiré.
– Maître, dit Noël en se penchant àl’oreille de Rocambole, vous savez si j’ai foi en vous…
– Après ? dit froidement leMaître.
– Eh bien ! ce soir, j’ai peur…
Rocambole haussa les épaules.
– Peur de quoi ? fit-il.
– C’est pour rire, n’est-ce pas ?reprit Noël en tremblant.
– Quoi donc ?
– Ce que vous avez dit.
– Que j’épouserai labohémienne ?
– Oui.
– C’est très sérieux, dit froidementRocambole.
– Vous avez pourtant entendu ce qu’ondisait ?…
Rocambole fit un nouveau haussement d’épauleset répondit :
– Laisse-moi tranquille, j’ai bien autrechose à faire en ce moment qu’écouter tes niaiseries.
En effet, Rocambole suivait des yeux lesmouvements de la danseuse, et, à chaque instant, son regardrencontrait le regard de sir George Stowe.
Ce dernier ne le perdait pas de vue, il avaitdes éclairs dans les yeux.
On aurait pu croire qu’il aimait Gipsy etqu’il était jaloux.
Au bout d’une demi-heure, la danseuse s’arrêtaépuisée et haletante.
La salle croulait sous lesapplaudissements.
Seul, sir George Stowe n’applaudissait pas,mais ses yeux étaient comme des charbons enflammés.
Noël ne le perdait pas plus de vue queRocambole.
– Maître, dit-il encore, cet homme vous areconnu.
– Bah !
– Il vous regarde comme on regardel’homme qu’on hait.
– C’est tout naturel, dit Rocambole,puisque je dois être le mari de Gipsy.
– Il l’aime donc ?
– Je ne sais pas…
– C’est peut-être lui qui…
– Mais tais-toi donc ! fit Rocamboleimpatienté.
La bohémienne avait pris une petite sébile decuivre et elle faisait maintenant le tour des tables.
Les penny et les pence pleuvaient dans lasébile.
Quand elle eut fini sa tournée, elles’approcha de Rocambole :
– Mon maître, lui dit-elle, je suis à vosordres.
– Allons-nous-en ! fit-il.
En même temps, il se pencha à l’oreille deNoël :
– Tu me retrouveras demain chez Vanda,dit-il.
– Est-ce que vous ne m’emmenez pas avecvous ? demanda Noël avec effroi.
– Non.
– Mais… cet homme ?…
– Tu le suivras… puisqu’il te faut de labesogne, en voilà.
Noël savait qu’on n’insistait pas avecRocambole et qu’il ne revenait jamais sur une décision prise.
Il baissa donc la tête en signed’obéissance.
Rocambole ajouta :
– S’il entre chez lui, tu retourneraschez Vanda. S’il va partout ailleurs, tu l’attendras dans la rue ettu ne le quitteras qu’au jour.
– Oui, maître.
Rocambole prit la danseuse par lebras :
– Allons, ma fiancée, dit-il en souriant,saluez les camarades et partons.
Il y eut un murmure moitié d’étonnement etmoitié d’admiration parmi les buveurs.
– Il est hardi ! murmura un matelot,celui qui avait compté sur ses doigts les fiancés morts deGipsy.
– Il finira comme les autres, prophétisal’Irlandaise.
– C’est ce que tu verras bien, réponditRocambole.
Et il sortit fièrement, ayant la danseuse àson bras.
Quand ils furent dans la rue, elle lui ditd’une voix tremblante :
– Où allons-nous ?
– Où demeurez-vous ? lui demandaRocambole.
– Dans White-Chapel.
– Demeurez-vous seule ?
– Toute seule.
– Eh bien ! allons chez vous… nouscauserons.
– C’est que, dit-elle avec hésitation, ilfaut que je parle à ceux de ma tribu…
– Pour le mariage ?
– Oui.
Il la rassura d’un regard :
– Quand nous aurons causé, dit-il, je mecoucherai comme un chien en dehors de votre porte.
– Vrai ? fit-elle.
– Je vous le jure.
Elle le regarda avec émotion :
– Oh ! non, dit-elle, je ne veuxpas !
– Quoi donc ?
– Que vous soyez mon mari.
– Et pourquoi ?
– Parce qu’il vous arriverait malheur…comme aux autres…
Il eut un sourire superbe et répondit un motbien simple cependant :
– Croyez-vous ?
Elle lui serra doucement le bras :
– Et puis vous avez l’air sibon !…
– Ah ! fit-il.
– Si honnête… si brave…
– Eh bien ?
– Je ne voudrais pas vous tromper, vous…comme les autres.
Et comme il la regardait, sa voix trembla plusfort.
– Oh ! non… dit-elle, je ne puisrien vous dire. C’est un secret de mort…
– Allons chez vous ! fit Rocambolequi eut en ce moment un accent tellement impérieux, tellementdominateur que Gipsy courba la tête et frissonna.
Cependant elle eut la force derépondre :
– Non… pas chez moi… plutôt la mort… maisoù vous voudrez…
– Soit, dit Rocambole qui l’entraîna versle pont de Londres.