Les Contemplations

L’enfant chantait ; la mère au lit,exténuée,

Agonisait, beau front dans l’ombre sepenchant ;

La mort au-dessus d’elle errait dans lanuée ;

Et j’écoutais ce râle, et j’entendais cechant.

L’enfant avait cinq ans, et, près de lafenêtre,

Ses rires et ses jeux faisaient un charmantbruit ;

Et la mère, à côté de ce pauvre doux être

Qui chantait tout le jour, toussait toute lanuit.

La mère alla dormir sous les dalles ducloître ;

Et le petit enfant se remit à chanter…

La douleur est un fruit : Dieu ne le faitpas croître

Sur la branche trop faible encor pour leporter.

Paris, janvier 1835.