VII.
Nous allions au verger cueillir desbigarreaux.
Avec ses beaux bras blancs en marbre deParos,
Elle montait dans l’arbre et courbait unebranche ;
Les feuilles frissonnaient au vent ; sagorge blanche,
Ô Virgile, ondoyait dans l’ombre et lesoleil ;
Ses petits doigts allaient chercher le fruitvermeil,
Semblable au feu qu’on voit dans le buissonqui flambe.
Je montais derrière elle ; elle montraitsa jambe,
Et disait :« Taisez-vous ! » à mes regards ardents ;
Et chantait. Par moments, entre ses bellesdents,
Pareille, aux chansons près, à Dianefarouche,
Penchée, elle m’offrait la cerise à sabouche ;
Et ma bouche riait, et venait s’y poser,
Et laissait la cerise et prenait lebaiser.
Triel, juillet 18…