XI.
Oh ! par nos vils plaisirs, nos appétits,nos fanges,
Que de fois nous devons vous attrister,archanges !
C’est vraiment une chose amère de songer
Qu’en ce monde où l’esprit n’est qu’un morneétranger,
Où la volupté rit, jeune, et sidécrépite !
Où dans les lits profonds l’aile d’en baspalpite,
Quand, pâmé, dans un nimbe ou bien dans unéclair,
On tend sa bouche ardente aux coupes de lachair
À l’heure où l’on s’enivre aux lèvres d’unefemme,
De ce qu’on croit l’amour, de ce qu’on prendpour l’âme,
Sang du cœur, vin des sens âcre etdélicieux,
On fait rougir là-haut quelque passant descieux !
Juin 1855.