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Je le vois un soir, debout dans ma chambre etfrappant du pied.
– Sen tchok chéytan, Loti !…Anlamadum séni ! (Toi beaucoup le diable, Loti !Tu es très malin, Loti ! Je ne comprends pas qui tues !)
Son bras agitait avec colère sa large mancheblanche ; sa petite tête faisait danser furieusement le glandde soie de son fez.
Il avait comploté ceci avec Aziyadé pour mefaire rester : m’offrir la moitié de son avoir, un de seschevaux, et je refusais en riant. Pour cela, j’étais tchok chéytan,et incompréhensible.
À dater de cette soirée, je l’ai aimésincèrement.
Chère petite Aziyadé ! elle avait dépensésa logique et ses larmes pour me retenir à Stamboul ;l’instant prévu de mon départ passait comme un nuage noir sur sonbonheur.
Et, quand elle eut tout épuisé :
– Benim djan senin, Loti. (Mon âme est à toi,Loti.) Tu es mon Dieu, mon frère, mon ami, mon amant ; quandtu seras parti, ce sera fini d’Aziyadé ; ses yeux serontfermés, Aziyadé sera morte. – Maintenant, fais ce que tu voudras,toi, tu sais !
Toi, tu sais, phrase intraduisible, qui veutdire à peu près ceci : « Moi, je ne suis qu’une pauvrepetite qui ne peut pas te comprendre ; je m’incline devant tadécision, et je l’adore. »
Quand tu seras parti, je m’en irai au loin surla montagne, et je chanterai pour toi ma chanson :
Chéytanlar, djinler,
Kaplanlar, duchmanlar,
Arslanlar, etc…
(Les diables, les djinns, les tigres, leslions, les ennemis, passent loin de mon ami…) Et je m’en iraimourir de faim sur la montagne, en chantant ma chanson pourtoi.
Suivait la chanson, chantée chaque soir d’unevoix douce, chanson longue, monotone, composée sur un rythmeétrange, avec les intervalles impossibles, et les finales tristesde l’Orient.
Quand j’aurai quitté Stamboul, quand je serailoin d’elle pour toujours, longtemps encore j’entendrai la nuit lachanson d’Aziyadé.